
那些字像一排黑色的骨头,冷冷地躺在白色的纸上,每一个字都看着他,用它们空洞的眼眶。 他又把那行字读了一遍——“本案最具杀伤力的凶器,并非那把刀,而是披着爱的外衣的母权。” 这句话像一把钥匙,插进锁孔,轻轻一转。 他听见门开的声音,一扇接一扇,从圣伦纳德巷那栋都铎式小楼的门,到伦敦冬夜的门,到他心里那扇一直关着的、生了锈的门。 门一扇扇地开了,像多米诺骨牌,依次倒下,带着一种不容分说的因果。 但他不知道门后面是光,还是更深的黑暗。 也许光本身就是一种更深的黑暗,谁知道呢? 窗外雨停了。 肯辛顿的夜空被雨水洗过,露出一种干净的、近乎透明的黑色,像一块被擦亮的黑曜石。 街对...
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